Elle rêve de par­tout. Sur le toit, sur le côté, sur la capot arrière, sur le pare-​​chocs arrière … c’est presque autant une col­lec­tion de cartes pos­tales qu’une voiture.

C’est une Opel Kapitän, des années 50.

Com­ment titrer, puis légen­der une photo comme celle-​​ci ? Ou, plu­tôt com­ment bien titrer et légen­der une photo comme celle-​​ci ?

Je me pose la ques­tion, parce que cette photo me touche, et que je ne vou­drais pas la «rater».

La pre­mière idée, c’est le clas­sique : «sans com­men­taire». C’est atti­rant. Ça per­met de lais­ser la photo par­ler d’elle même. Mais à qui ? Je veux dire, et si celui /​ celle qui regarde la photo n’y voit pas ce que j’y ai vu ?
Alors je suis obligé de me poser quelques ques­tions. En vrac : est-​​ce que mes pho­tos doivent abso­lu­ment être vues de la même façon que par moi, et plus par­ti­cu­liè­re­ment cette photo ?
Est-​​ce que mes pho­tos, et par exten­sion les pho­tos viennent avec le com­men­taire, ou est-​​ce qu’il peut être laissé à la dis­po­si­tion du «lecteur» ?

La seconde idée, évidem­ment, c’est de ten­ter de trou­ver les mots justes pour laisse le lec­teur dans l’état où j’étais quand il est arrivé, c’est à dire plus ou moins dans l’état dans lequel j’étais moi-​​même quand j’ai décidé de prendre la photo. Au risque d’essuyer un rica­ne­ment basé sur un com­men­taire genre «idée de chiottes» …

Je pour­rais suc­com­ber à la ten­ta­tion de me mettre à bla­bla­ter au sujet des idées numéro un et deux. Ahum … trop tard …

Le «sujet» de la photo, c’est le monu­ment dédié à la vic­toire de l’Armée Rouge face à l’Allemagne en 1945. Ou peut-​​être (je ne sais pas lire le russe) dédié aux vic­times de la guerre.

Le «sujet» c’est la guerre.

Le «sujet» c’est l’idée d’un monu­ment à la guerre et ses visiteurs.

Le «sujet» c’est une tâche ignoble, rouge. Dégueu­lis, cou­leur sang, cou­leur mort, cou­leur indif­fé­rence, cou­leur fiesta, cou­leur «à la prochaine».

Pas si facile …

A dada sur mon bidet,
quand il trotte il fait des pets !
A dada sur la gre­nouille,
quand elle saute, j’ai pas la trouille !
A dada sur le gros chien,
quand il fonce, j’ai peur de rien..

C’est si bon d’être un enfant … non ?

Ouais. Mais bon, tu vois, le badge, ils viennent juste de le repeindre !

- Moi j’crois pas
 – Vrai­ment ?
 – Oui, c’est vrai­ment idiot !
 – Allons, sœur Ger­trude !
 – Non, sérieu­se­ment, qu’est-ce qu’on fait là ?

Elles atten­daient la 300ème photo sur ce site. Et elles sont dessus …

Photo prise dans des condi­tions atroces. Sur ma chaise, au soleil, une tasse de thé à la main. Une torture.

La réponse est tou­jours 42. Toute l’année. Toutes les années.

Sauf aujourd’hui.

Aujourd’hui, la réponse est : 43.

Nous ne sor­ti­rons pas la France de la situa­tion qui fait souf­frir tant de femmes et d’hommes qui ont besoin qu’on s’occupe d’eux et pas des guerres de par­tis. Nous n’en sor­ti­rons pas sans un chan­ge­ment pro­fond. Ceux-​​là, ces mil­lions de citoyens ont voulu qu’on ne raconte pas d’histoire au pays, que l’on ne fasse pas de fausses pro­messes, qu’on les regarde comme des citoyens c’est-à-dire comme des res­pon­sables. Cette espé­rance que nous avons fait naître, j’en ai la charge, je ne l’abandonnerai pas, ni une minute, ni une seconde pen­dant les jours, les semaines et les mois qui viennent. J’aime cette espé­rance. Je met­trai toutes mes forces à réno­ver la poli­tique fran­çaise. Je l’ai réno­vée hier, je la réno­ve­rai demain. Je n’abandonnerai aucune de ces convic­tions. Je ne revien­drai pas en arrière.

Fran­çois Bay­rou, au soir du pre­mier acte de la farce républicaine

Sur cette photo, le centre est flou. Les gens au centre sont flous. Alors que le plan d’ensemble est, lui, par­fai­te­ment net.

Pour­quoi ?

Ça s’explique très faci­le­ment. Je vou­lais la photo du beau bateau avec les voiles qui sym­bo­li­saient l’Europe. Et le tout était sur un bus. Et le bus bou­geait. Alors j’ai bougé mon objec­tif à la vitesse néces­saire pour suivre le bateau. Le centre, lui, est resté immobile.

Vous voyez ce que je veux dire, je pense…

À la réflexion, j’ai, dans le temps, joué avec un culbuto. Quand on se tient debout, on a un meilleur équi­libre quand on a les jambes écar­tées que quand on a les jambes serrées.

J’espère que voyez ce que je veux dire.

Je conti­nue à faire le pari de l’intelligence des fran­çais et je refuse de culti­ver les peurs. Il s’agit de mettre la prio­rité sur l’éducation, de conso­li­der les familles, d’épauler les plus fra­giles et notam­ment nos anciens et les per­sonnes en situa­tion de han­di­cap, dont les condi­tions de vie se sont gra­ve­ment dété­rio­rées au cours de ces cinq der­nières années.
J’entends ins­tau­rer des règles justes dans la mon­dia­li­sa­tion, main­te­nir en France nos centres de déci­sion et notre tissu indus­triel, refu­ser la régres­sion sociale qu’entraînerait l’abandon à un libé­ra­lisme effréné.
Nous ferons de l’emploi tous ensemble notre com­bat prin­ci­pal et nous le gagne­rons avec des entre­prises per­for­mantes et conqué­rantes, qui res­pectent les sala­riés, grâce à une démo­cra­tie sociale rénovée.

Ségo­lène Royal, au soir du pre­mier acte de la farce républicaine.

Avouez, tout de même, que le lan­guage visuel est plus clair. Si on com­pare la photo avec la pré­cé­dente, la dif­fé­rence entre les deux acteurs de la farce répu­bli­caine est évidente : l’un des acteurs a plus de puis­sance de feu, et de la jolie couleur.

Mais au final, le dis­cours est le même : ouvrir les vannes, et tout laver au jet.

La France lavera plus blanc, Plus rien à voir. Seuls ceux qui auront la force de résis­ter au jet pour­ront conti­nuer à vivre comme si ils n’avaient rien vu. Ceux qui n’auront pas réussi à résis­ter, d’abord pas riches, puis pauvres, puis cri­mi­na­li­sés au fil des lois à venir, seront esca­mo­tés de la vue des «citoyens».

Vous avez le droit, et même le devoir, de prendre leur place sur la scène de la farce répu­bli­caine. Mais n’oubliez pas : même les acteurs vedettes ne sont que des acteurs. Inter­chan­geables. Le seul qui ne bouge, c’est le met­teur en scène. Si vous avez envie de gueu­ler, c’est à lui qu’il faut s’en prendre.

Je veux par­ler à tous ceux que la vie a bri­sés, aux acci­den­tés de la vie, à ceux qu’elle a usés, à ceux qui sont dans la détresse. Je veux par­ler aux malades, aux han­di­ca­pés, aux per­sonnes âgées, à ceux qu’une pres­sion trop forte a épui­sés, à ceux qui ont trop souf­fert. Je veux leur redon­ner de l’espérance. Je veux leur dire que la France dont je rêve est une France qui ne laisse tom­ber per­sonne, une France qui est comme une famille où le plus faible, le plus vul­né­rable, le plus fra­gile a droit a autant d’amour, autant de res­pect, autant d’attention que le plus fort, une France où même dans celui qui n’a plus de force on recon­naît la dignité de l’homme et du citoyen.

Nico­las Sar­kozy, au soir du pre­mier acte de la farce républicaine.

Ne me remer­ciez pas. C’est tout naturel.

Non, mais sérieu­se­ment, ça vous fait vrai­ment rire ? Vous croyez que je n’ai que ça faire, de poser pour les tou­ristes de l’Alexanderplatz ?

Notez que je ne suis pas la star, ici. Je serais plu­tôt un, disons … un détail. Un extra. Un figurant.

Mais ça ne va pas durer tout le vie, hein. Regar­dez, mon pote Xenu, qui est main­te­nant une star inter­na­tio­nale, il a com­mencé ici aussi, hein. D’accord, il ne me parle plus depuis que ça marche pour lui, mais je peux com­prendre. Quand je serai grand, moi aussi je serai Xenu !

Rien de per­son­nel, hein, mon­sieur Tou­ris­taki. C’est juste que j’aime pas ce genre d’appareils. Pour­quoi ? Parce que ces appa­reils changent le regard des gens qui les utilisent.

Ima­gi­nez qu’on ait la machine dont tout le monde rêve, la machine pour enre­gis­trer les rêves, et qu’on puisse voir les rêves de vacances de ces gens là. On ne ver­rait que leur appa­reil photo. Pour moi, c’est presque l’inverse de la photo. On est fixé sur son écran a lieu d’utiliser le viseur de son appa­reil pour cadrer ce qu’on veut prendre en photo. Quand je prends une photo, je ne vois que le sujet. Pas l’écran.

J’y peux rien. J’aime pas.

Les arbres aussi ont droit à la sécurité.

Non ?

Je l’ai pho­to­gra­phié dans son jar­din, à Pan­kow. Spi­der­mann ! Il habite à côté d’une pri­son, ce qui est logique : tant qu’à pas­ser la moi­tié de ses nuits à recher­cher des mal­fai­sants, au moins ne pas­ser l’autre moi­tié de la nuit sur le tra­jet entre la pri­son de des­ti­na­tion et la maison.

Je vais essayer de le suivre la nuit du 30 au 31 mai : on dit que c’est le seul jour de l’année où Xenu fera une appa­ri­tion publique, et je pense que Spi­der­mann essaiera de l’arrêter cette nuit là.

Encore un scoop, un !

Le gamin a l’air d’en avoir vrai­ment plein ses bottes, de la douche à répétition.

Non, en vrai j’ai rien à racon­ter sur cette photo. Mais je l’aime.

Ça sonne comme une pub pour Stimorol.

Enfin, non. Ça sonne exac­te­ment comme ceci : clac clac clac clac (ad libi­tum). Il paraît que c’est bon pour le corps, le cœur, et même l’âme. Ça gué­rit tout. Mais sur­tout, ça a l’air cool.

Depuis deux ans, les parcs, les trot­toirs, les quais de métro (notre photo), sont enva­his de hordes de bipèdes bran­dis­sant des … des bâtons. Des bâtons pro­fi­lés, mar­ke­tin­gués, et, sur­tout, vendus.

Et ils marchent à l’air de leurs bâtons, comme s’ils avaient des skis de fond (en anglais, le ski de fond s’appelle «nor­dic skiing», d’où le nom de la mode du moment : «nor­dic wal­king», en fran­çais dans le texte) . Et ils font du bruit. Clac-​​clac. Clac-​​clac. Ils ont l’air de cons. Des cohortes de bizarres insectes qui marchent sans but, en groupe.

La mode, ça ne s’invente pas …

Ça se vend.

J’aime les graf­fiti, j’aime pas les tags.

Et toc.

Erreur de mise au prise de vue, et la photo est la bonne. Je vou­lais une photo de la rame de métro à tra­vers «le feuillage», et j’ai tota­le­ment sous-​​estimé la vitesse de prise de vue. Si je l’avais prise «cor­rec­te­ment», la photo aurait été tota­le­ment dif­fé­rente. En regar­dant la photo, à la mai­son, je me suis rendu compte qu’elle était la seule à méri­ter le détour …

Heu­reu­se­ment que le «pho­to­graphe» en moi sait prendre le des­sus sur le «tou­riste» que j’ai la conscience d’être. Ou vice-​​versa. C’est juste une ques­tion de voca­bu­laire, de point de vue. Aujourd’hui je suis content d’être, quelque soit son nom, celui qui –même invo­lon­tai­re­ment– sait voir le prin­temps plus clai­re­ment que les migra­tions quo­ti­diennes des cara­vanes du travail.

Demain ? On verra bien.

On avance, on avance, on avance.
C’est une évidence :
On a pas assez d’essence
Pour faire la route dans l’autre sens.
On avance.

Le petit homme nous dit : «enfin, on monte !». La pente, c’est le logo de l’ANPE, ver­sion alle­mande. Et en voyant, j’ai immé­dia­te­ment pensé à la chan­son de Sou­chon, on avance. Le tout repré­sente assez fidè­le­ment la situa­tion d’une par­tie tou­jours plus impor­tante de la population.

Par exemple, Tele­kom, le France Télé­com d’ici, annonce qu’ils vont virer 50 000 per­sonnes. Pour les reclas­ser. Ils feront le même bou­lot, avec Tele­kom, sim­ple­ment pour quelqu’un d’autre. Nou­veau patron, nou­veau salaire, natu­rel­le­ment. On estime que ces 50 000 per­sonnes devront en moyenne perdre 12% de leur salaire.

Tu la voyais pas comme ça ta vie,
Tapioca, potage et sal­si­fis.
On va tous pareils, moyen, moyen…

Le père Sou­chon (là avec Le bagad de Lann Bihouë) était un obser­va­teur pré­coce de notre société.

Je ne fais *presque* jamais de pho­tos «de rue». J’ai peur des gens. C’est pas des gens que j’ai peur, c’est éven­tuel­le­ment de leur réac­tion. Les sites de photo sur le net consacrent des dizaines d’articles à ce problème.

Mais là, je me suis laissé aller. Ho, de loin. J’ai un zoom qui me donne du 420 mm. Donc j’étais à faci­le­ment 20 mètres, elles ne m’ont pro­ba­ble­ment pas vu. Mais moi je les ai vues, et j’adore cette photo.

Amu­sant : quelques minutes plus tard, alors que je mar­chais dans le rue, sur un pont, il y avait un type assis avec son appa­reil. Je ne l’aurais jamais vu, remar­qué, s’il n’avait pas bougé. Son objec­tif me sui­vait. Je lui ai fait un grand sourire.

C’est vrai, quoi, ça ne coûte pas cher. Et si c’était moi de l’autre côté de l’objectif, j’aimerais «savoir» que la seule réac­tion d’une per­sonne que je cadre sera un grand sourire …

Je suis désolé. Vraiment.

Sans rire, hein.

Com­ment voulez-​​vous que j’aie quoi que ce soit à dire au sujet de cet élec­tion qui va nous tom­ber des­sus ? Les can­di­dats sont tous nuls. Plus que nuls, ou plus exac­te­ment *moins* que nuls. Ils ne savent pas par­ler, et n’ont de toute façon rien à dire. Si seule­ment il pou­vait y en avoir un qui sache par­ler, par­ler comme les poli­ti­ciens d’avant … Où sont les Blum, Men­dès France, Jau­rès, ou même De Gaulle par exemple, qui pou­vaient s’adresser à des foules, à les pas­sion­ner, sans notes, sans micros, sans promp­teur. Ils avaient le feu ! La hargne, la foi, l’éloquence. L’humanité.

Et nos can­di­dats, avec leur machi­ne­rie de «com­mu­ni­ca­tion», leurs portes-​​paroles, leurs oreillettes, leurs audiences sur­fil­trées sont inca­pables de me dire quoi que ce soit. Nous ne par­lons pas la même langue, nous ne par­ta­geons pas le même monde.

Fran­çois, reviens !

Le train de nuit. À 5 dans un com­par­ti­ment, avec une fenêtre qui ne ferme pas, et des voya­geurs qui bougent, bougent … Pas moyen de fer­mer l’œil.

Je n’étais pas équipé pour faire les pho­tos que j’ai «vues». Mais je reviendrai.

Je passe sou­vent sur cette ligne (le Ring), et je me suis dit des dizaines de fois que je vou­lais prendre cette photo. Je l’ai fait.

Pour la faire, ça n’a pas été aussi simple que je l’avais pensé. C’était en théo­rie facile : sor­tir de la gare, à gauche, et encore à gauche. Sauf que la pre­mière rue à gauche était l’entrée d’un centre com­mer­cial, et la seconde était un cul de sac. On est ren­trés dans le par­king de ser­vice du centre, et j’ai pris la photo au-​​dessus d’une clô­ture, seule solu­tion pour avoir la vue de cet angle là.

Cet poste d’aiguillage (si c’en est un …) me fait pen­ser au châ­teau d’un cargo. Et dans la révo­lu­tion immo­bi­lière de Ber­lin, il y a de quoi rou­ler et tan­guer … j’ai une nos­tal­gie à chaque fois quand je passe dans ou à tra­vers ces quar­tiers cham­bou­lés, sans âme, sans carac­tére … c’est le bâteau ivre …

Hein, que c’est tran­quille ? Les cou­leurs sont sympa, non ? Des wagons rouges, gen­ti­ment garés, comme si ils atten­daient des voyageurs …

Non, je ne vois abso­lu­ment pas pour­quoi cette photo devrait me déran­ger … pas du tout …

C’était une balade, tran­quille. On vou­lait faire un petit ping-​​pong, mais ils ont enlevé les filets (en acier) des tables (en béton) du parc. Alors on a juste fait une petite balade.

Pas de van­da­lisme colo­rant sur la sta­tue de Schil­ler, non plus.

Juste un moment de calme.

Le châ­teau de Char­lot­ten­burg a un parc magni­fique. Sauf quand la pompe qui fait «mar­cher» la rivière ne marche pas …

Le ques­tion est : «pour­quoi la pompe ne marche pas ?», et le drame est que la réponse est pro­ba­ble­ment : «c’est un pro­blème d’argent …»

Et dans tout ça, Noi­sette a des pro­blèmes d’hygiène …

Tadaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa !

C’était pour voir si Gior­gio sui­vait … [sou­rire crispé]

Je vous pré­sente Albert «au grand pied».

Peut-​​être était-​​il un fils bâtard de Berthe. De lui on ne sais pas grand-​​chose. Il est repré­senté armé d’une épée tota­le­ment ano­nyme. C’est tout vous dire. Tout héros digne de ce nom a une épée qui s’appelle, je sais pas, moi, «Tran­charde», ou «Terreur».

Albert «au grand pied» a, en revanche un bou­clier célèbre. Ce bou­clier se nomme «Poularde».

Pour une rai­son ou une autre, Albert «au grand pied» n’est pas passé à la pos­té­rité. Il est remisé sur la façade d’une biblio­thèque. C’est long, l’éternité, quand on a un bou­clier qui s’appelle «Poularde» …

Je n’avais pas vu le détail. C’est le fron­ton de la biblio­thèque. D’accord : d’*une* biblio­thèque. Et en regar­dant la photo, j’ai vu le filet. Je trouve ça amu­sant … Je n’imaginais pas la lec­ture comme une espèce d’acrobatie.

Voilà une petite balade garan­tie sans Xenu et sans apha­sie. Mon pote Noi­sette m’a fait visi­ter son quar­tier. Dans le parc du châ­teau de Char­lotte (Char­lot­ten­burg). C’est à deux pas du mau­so­lée de la reine Louise, celle dont tout Ber­lin était (est encore) amoureux.

Noi­sette m’a mon­tré le che­min de son appar­te­ment. Il m’a guidé pas à pas. Sérieu­se­ment, je n’ai jamais vu des ani­maux aussi fami­liers. Viola m’a dit que, pen­dant que j’étais acca­paré par Noi­sette, une mésange s’est posée sur moi !

Bon, quand Noi­sette en a eu marre, il m’a fait «au revoir», et s’est cou­ché dans son nid, là.

Pen­dant ce temps là, une mésange (la mésange ?) m’a suivi. Pas facile à pho­to­gra­phier, elle. Mais j’ai fini par l’avoir …

En bas de l’arbre de Noi­sette, à un mètre de moi, il y avait un autre oiseau (modèle exact non connu), qui a très gen­ti­ment pris la pose.

Une chouette balade. [grand sourire]

Un petit bonus ?

Viola, sur­nom­mée «Idé­fix», en plein bon­heur. Je vous laisse devi­ner le pour­quoi du surnom …

Il fai­sait beau, et j’avais le regard baladeur.

Mais j’ai rien à racon­ter. Pas même une quel­conque Xenurie.

Tiens, je pour­rais par­ler de mon aphasie …

Je pour­rais en par­ler au passé, par exemple. Ça don­ne­rait quelque chose du genre : «Il beau, et j’étais le rac­cord ball­la­peur bala­deur.» C’était le bon temps. Le temps où j’étais tel­le­ment évidem­ment malade que per­sonne ne s’inquiétait quand je mas­sa­crais un mot, ou une phrase.

Je pour­rais en par­ler au pré­sent, aussi. Je pour­rais dire que ça fait près d’un quart d’heure que je sèche devant cette page, parce que je n’arrive pas à me sou­ve­nir à quoi j’ai pensé quand j’ai pré­paré cette photo, il y a –ah ah– un petit quart d’heure, et que, du coup, je fais du rem­plis­sage. Je pour­rais aussi faire la part des choses, et vous dire que je n’hésite pas beau­coup pour écrire ce que vous lisez. J’ai fait des pro­grès impres­sion­nants, en fait, et en plus ce matin, ils sont encore là. Ce n’est pas tou­jours le cas : régu­liè­re­ment je me lève le matin sans savoir si je serai capable de dire (par oppo­si­tion à «capable d’écrire», à l’écrit, le temps ne compte pas, alors mes phrases sont plus ou moins tou­jours –gram­ma­ti­que­ment– par­faites) une phrase sans ris­quer de pas­ser comme un … malade.

Tiens, je ne vous ai pas raconté ça. L’autre jour à la bou­lan­ge­rie, j’ai fait mon come out. J’ai expli­qué à la ven­deuse que j’étais étran­ger et apha­sique. Elle, pas démon­tée, me répond : «ah, c’est un dialecte !»

Je pour­rais vais devoir en par­ler au futur, de mon apha­sie. Mais un autre jour … J’aime pas l’aphasie au futur.

Et j’ai tou­jours pas retrouvé mon idée de départ.