Il fai­sait chaud. L’endroit était désert. J’aimais bien la «cha­leur» de la cou­leur. J’ai regardé le cadre, j’ai tâté les machins pour tes­ter la lumière, choisi mon ouver­ture, ma vitesse. Et puis j’ai pris la photo.

Sur le moment, les mots : «soli­tude», «attente», ou «ennui» ne me sont pas venus à l’esprit. Ma photo était tout aussi déserte que l’endroit que j’ai photographié.

Et aujourd’hui, au moment de publier la photo, je me sur­prends à me deman­der si je n’aurais pas pu faire une photo plus belle, en pen­sant à celui ou celle qui avait aban­donné son gobe­let de café, avait peut-​​être attendu quelqu’un, ou lu un livre.

Le pire : je ne pour­rai jamais vérifier.

Mais je crois que je devrais essayer de peu­pler mes pho­tos. Lais­ser les gens vivre dedans. Même les absents. Sur­tout les absents.

Je me suis décidé, hier soir, à aller voir la nou­velle «Haupt­bahn­hof», gare prin­ci­pale de Ber­lin. À l’origine, elle était une magni­fique gare prus­sienne, et a «souf­fert» pen­dant la der­nière guerre. Elle s’appelait «Lehr­ter Bahn­hof». Elle sera fina­le­ment démo­lie en 1958. Il res­tait une annexe, la gare de «S-​​Bahn», le RER local. Celle là a été démo­lie pour lais­ser la place à la nouvelle.

Elle était à l’écart des axes de cir­cu­la­tion fer­ro­viaire. Mais main­te­nant, elle est la plaque tour­nante du tra­fic (d’énormes tun­nels ont été per­cés), et accueille le siège de la «Deutsche Bahn», la SNCF locale. Enfin cela dit, elle n’est pas (encore) connec­tée au métro. On ne peut (encore) pas tout avoir.

C’est du verre, de l’inox, et du béton. Et puis encore plus de verre, encore plus d’inox, et encore plus de béton. Trois pla­te­formes de 8 voies cha­cunes, super­po­sées. Les ascen­seurs sont des tubes de verre. Là des­sus, natu­rel­le­ment, gale­rie com­mer­ciale (verre, inox, béton plus néons).

C’est énorme, natu­rel­le­ment. C’est clin­quant, grouillant, mais sans âme ni vie. Pots­da­mer­platzé, en un mot. Le flux humain est opti­misé. Le terme qui compte dans l’expression «flux humain» est natu­rel­le­ment «flux». L’humain, hein …

C’est un pro­jet voulu comme enthou­sias­mant, à la taille de la gloire du pays (à moins que ce soit l’inverse : à la gloire de la taille du pays). Moi, amou­reux du train, je trouve cette gare tota­le­ment déprimante.

Sans rire …

La Bahn­hof Zoo, la gare du zoo. Elle a plus ou moins tou­jours été la gare prin­ci­pale de Ber­lin. Incluant la paren­thèse «Berlin-​​Ouest».

Depuis le mois de Juin, Ber­lin a une nou­velle «Haupt­bah­nof». Encore une créa­tion futu­ris­tique et moderne. Mais j’en par­le­rai le jour où je me serai décidé à aller la voir. Depuis juin, donc, la gare du zoo est … à la retraite. Tout le tra­fic inter­na­tio­nal lui passe à tra­vers, au grand dam des voya­geurs habi­tués à prendre leurs trains là, en plain cœur de la ville.

La gare «ban­lieue» marche encore. Mais les Trains, avec la majus­cule, c’est à dire les trains grandes-​​lignes, sont rares. Du coup, les bou­tiques de la gare, jadis ouvertes nuit et jour, sont désertes, et /​ ou fer­mées. Même à 21 heures.

C’est triste, une gare qui meurt.

Il nous faut de nou­velles idées. Des idées de nou­velles vies. De vies de nou­veaux créa­teurs. Des créa­teurs de nou­veaux humains …

Houla. Bon, on se calme.

Rédui­sons le cadre.

Et si tout sim­ple­ment pour avoir de nou­velles idées il suf­fi­sait de …

Hop la. Il y a un créa­teur qui a décidé de don­ner une nou­velle tête à un autre créa­teur. Le gamin, qui lui a déjà donné, en attente de créa­tion, a l’air de dou­ter. Il semble avoir envie de dire qu’un œil nou­veau serait pro­ba­ble­ment beau­coup plus inté­res­sant qu’une nou­velle tête, pour ce qui est d’avoir de nou­velles idées.

Fau­drait confier les idées nou­velles à quelqu’un d’autre, aujourd’hui.

Je crois.

À vue … de nez.

On est sur la fameuse Pots­da­mer Platz. Elle a été conçue et célé­brée comme le nou­veau et futur cœur de Ber­lin. Quand je l’ai vue pour la pre­mière fois, il y a près de 25 ans, de la fenêtre d’un métro sur une ligne exté­rieure, c’était un ter­rain vague, ou un no man’s land. Dans mon cœur, j’ai les images du film de Wen­ders «der Him­mel über Ber­lin», en fran­çais «les ailes du désir».

Et main­te­nant ?

Dans une scène magni­fique du film de Wen­ders, un ange accom­pa­gnait un vieil homme qui tra­ver­sait la Pots­da­mer Platz, perdu dans ses mémoires. Alors qu’il par­lait, tout seul, du no man’s land, avec dans la tête le Ber­lin des ruines de l’après-guerre, il était pour­tant pro­phé­tique. «Das kann doch nicht sein, das ist nicht der Pots­da­mer Platz. Das ist doch nicht möglich.» «C’est pas pos­sible, ce n’est pas la Pots­da­mer Platz. C’est tout de même pas possible.»

Et main­te­nant …

C’est, au niveau humain, un no man’s land. Et pour­tant ça grouille. Tout est fac­tice, «construit». Per­sonne ne vit là, seul le busi­ness a droit de séjour. Les gens qui grouillent au niveau du sol ne sont là qu’en tran­sit s’ils sont ber­li­nois, ou là pour emplettes, des tou­ristes. Un petit mor­ceau du «Mur De Ber­lin», majus­cules inclues, est sup­posé sug­gé­rer l’introduction de l’humain. Mais, quand on regarde à quoi il est jux­ta­posé, qu’est-ce qu’on est sup­posé voir, ou ressentir ?

La Pots­da­mer Platz, grouillante, est d’abord vide. Immense, et vide.

La pre­mière fois que j’ai vu la «Pots­da­mer Trash», la pou­belle du futur, j’ai pleuré. Ber­lin n’est pas.

Les adresses ont plu­sieurs vies. Les chats en ont neuf, et on chu­chotte que les adresses en ont treize… mais chut !

Ça avait com­mencé quand le jeune George, qui grim­pait quatre à quatre l’escalier qui menait au par­vis de la cathé­drale, faillit tom­ber en se pre­nant les pieds dans un couf­fin. Un couf­fin appa­rem­ment aban­donné là.

George, une fois la tra­jec­toire rec­ti­fiée, s’approcha de la porte, la main sor­tant déjà de la poche, clés à la main.

Du couf­fin, der­rière lui, une voix se fit entendre : «George, il faut qu’on cause.»

George tourna la tête. Le par­vis était vide. Juste le couf­fin. Mais George savait très bien qu’aucun bébé tenant dans un couf­fin ne pou­vait par­ler. Il intro­dui­sit la clé dans la serrure.

«George, il faut qu’on cause !». George se figea. Le regard fixé sur la ser­rure, il répon­dit à la can­ton­nade : «je ne suis pas de ser­vice, repas­sez dans un quart d’heure…». Il resta immo­bile, comme atten­dant une implau­sible réponse. Puis il entrouva la porte, et atten­dit encore quelques secondes.

Alors qu’il pas­sait le seuil de la porte, la voix se fit entendre à nou­veau, insis­tante : «George ? Ça va attendre longtemps ?»

George se retourna, mar­cha réso­lu­ment droit sur le couf­fin, se pen­cha, et attrapa le bébé qui se trou­vait dedans. Il le leva à la hau­teur de son regard, l’air méfiant.

Ils se regar­dèrent une petite minute. George prit la parole : «tu as les yeux bleus, je ne suis pas le père. Qu’est-ce que tu veux ?»

Le bébé garda le silence. Après une autre minute, George reprit la parole : «Bon, c’est pas tout ça, hein, mais j’ai du tra­vail. Va fal­loir que j’y aille.»

Il reposa le bébé dans le couf­fin, et, le lais­sant où il l’avait trouvé, entra dans la cathé­drale, et ferma la porte. Ensuite, il mar­cha le long de l’allée, et se plaça devant l´autel. Il se signa négli­gem­ment, et tourna la tête vers la plus grande des sta­tues : «excusez-​​moi pour le retard, Sei­gneur, il y avait un mou­tard à la porte.»

«George : il faut défi­ni­ti­ve­ment qu’on cause».

Ber­lin Est est petit à petit effacé. C’est visible, et mon­tré. La façade sur la photo, c’est celle du «Palast der Repu­blik», le siège du pou­voir de l’ancienne RDA. On est en train de le détruire. Des­sus, le reflet de la «Fern­seh­turm», la tour de télé de la RDA, qui –elle– res­tera, mais qui est pour le moment maquillée, défi­gu­rée, aux cou­leurs de la «Tele­kom», spon­sor de la coupe du monde.

En quinze ans, la RDA a éte effa­cée de la carte, ou cachée, déna­tu­rée. Sauf en péri­phe­rie, où les cités dor­toirs, bien que rava­lées et colo­riées, sont car­rées, et radi­cales. Elles sont main­te­nant les bas­tions de la «gauche socia­liste» «natio­nale», dure, xéno­phobe, et violente.

Plus vicieux : le Ber­lin «d’origine» est aussi, quar­tier après quar­tier, happé par la même méca­nique. Encore quelques années et Ber­lin sera juste une ville. Avec les mêmes enseignes, les mêmes chaînes, et les mêmes pré­oc­cu­pa­tions de notre belle civi­li­sa­tion. On détruit les villes, pour man­ger les hommes.

Ber­lin… pour combien ?

Je sais, ça ne sera la photo pré­fé­rée de personne.

Mais, elle compte pour tout un tas de rai­sons. Laissez-​​moi vous énumé­rer les belles choses qu’il fau­drait avoir en tête quand on la regarde.

D’abord, la cou­ver­ture sur la photo est cellle de «The Confu­sion». C’est le tome II du «Barock Cycle» de Neal Ste­phen­son. C’est un livre abso­lu­ment mer­veilleux. Je l’ai déjà lu, mais ça c’est le pro­chain point. C’est le genre de livre dont je ne peux pas me pas­ser. C’est magni­fi­que­ment écrit, fabu­leu­se­ment docu­menté, ça parle de mon monde. En plus, c’est sou­vent drôle. Pour avoir une idée du style de livre, lisez ceci, cri­tique du pre­mier tome.

Le second point, c’est que jus­te­ment je suis en train de le *re*lire. J’ai com­mencé à relire le pre­mier tome en février. Le 6 février, j’étais en train de lire «Quick­sil­ver» quand j’ai été pris en traître par une attaque céré­brale, à laquelle je dois mon apha­sie. Mais le match retour a com­mencé, et je mène au score : j’ai fini ce livre la semaine der­nière, et main­te­nant je suis dans «The Confu­sion». Ça me per­met d’apprécier le che­min par­couru. Que c’est bon de pou­voir à nou­veau lire à ce niveau d’anglais… alors qu’il y a quatre mois je ne par­ve­nais pas à lire «Le Petit Nico­las».

Le troi­sième point, c’est ce qui est écrit sur la tasse. C’est ma tasse. Je l’ai choi­sie moi-​​même . À cause du texte écrit des­sus. En *alle­mand*. Je peux à nou­veau lire en alle­mand. Pas au même niveau qu’avant. Mais j’y vais. Sans la moindre hési­ta­tion. Pour la petite his­toire, voilà ce que dit la tasse, ou plus exac­te­ment ce que dit Bis­marck sur la tasse :

avec les pires lois
mais de bons fonc­tion­naires
on est tou­jours pos­sible de gou­ver­ner
mais avec de mau­vais fonc­tion­naires
même les meilleurs lois n’aident pas

Je l’ai choi­sie, la tasse. Oui. Moi. Du Bismarck.

Le qua­trième point, c’est que j’ai pris cette photo sans flash, grâce à mon nou­veau pied. Je sais, ça vous en fait une belle. Mais pour moi, ça m’ouvre de nou­velles pers­pec­tives. De nou­veaux cadrages.

Ce livre, même sans par­ler de sa taille (815 pages), c’est une borne. Et aujourd’hui, vous voyez ma cin­quan­tième photo, et lisez mon cin­quan­tième texte.

Une belle, et heu­reuse borne.

Dans les oreilles La Revan­cha Del Tango. Dans l’œil, un dan­seur trouvé sur une place de Luxem­bourg. Ça parle de soi même.

C’est envoû­tant. J’écoute Gotan Pro­ject depuis un an, et j’ai pris cette photo il y a tout juste trois mois. C’est éton­nant qu’il m’aie fallu aussi long­temps pour les réunir.

Essayez…

Ban­quier, assu­reur, fonc­tion­naire du minis­tère du travail…

C’est chouette de retrou­ver des mots oubliés. Juste une photo, et hop, ça défile dans ma tête !

Y’en a d’autres : huis­sier, minis­tère de la santé, avo­cat, gref­fier, pre­mier ministre, ministre, secré­taire d’état, fesse de maro­quin, gui­che­tier, pédégé, agent de change…

Ça, c’est de la thérapie !

Sans rire, j’ai plus rien contre les vau­tours, depuis que je trouve que celui-​​là a une tête à me bouf­fer l’aphasie de la tête.

J’pensais le tenir, le salaud. Et juste avant que l’arbitre ait compté jusqu’à trois, il a réussi à bouger.

Et je ne vas pas lais­ser tom­ber. Le salaud, c’est (c’était, de fait) mon employeur. Il m’a viré. Alors que j’étais juste sorti de l’hôpital. Ça, ça agace, croyez-​​moi.

Alors aujourd’hui c’était le pro­cès. Et c’est à recom­men­cer. Et ça aussi, ça agace. Sérieu­se­ment. J’espère que j’aurai un nou­veau juge — euh… un nou­vel arbitre. Et après, le salaud, je l’écrase.

Ce que je suis bon, en méta­phores, hein ?

Je sais que j’ai l’air d’un con. Qu’est-ce que vous croyez, hein ? Que j’aime pas­ser ma vie à attendre qu’elle me laisse rentrer ?

La femme dans la mai­son fait sem­blant de m’ignorer. Mais à l’intérieur, je sais qu’elle pense à moi tout le temps. Mais je ne céde­rai pas le pre­mier. Ça fait plus d’un siècle que j’attends, je ne vais pas aban­don­ner main­te­nant, tout de même ! Je ne la regarde même plus. Enfin bon, de temps en temps, tout de même. Sinon je fini­rais par ne plus me sou­ve­nir de quoi elle a l’air. La der­nière fois que j’ai regardé, j’ai eu même un doute. Si seule­ment elle pou­vait rou­vrir la fenêtre, même en fai­sant sem­blant de ne pas le faire exprès, et me lais­ser rentrer…

Mais je ne céde­rai pas. Je res­te­rai tant que je le voudrai.

C’est pas sou­vent que j’emprunte, mais là, il faut…

J’ai tout com­pris. C’est une hor­reur.
La terre est un aspi­ra­teur
Qui veut not’corps, l’aspire, l’espère.
Elle te désire. Te laisse pas faire.
Saute en l’air…

C’est Alain Sou­chon. Ça fait 23 ans que j’ai cette chan­son (saute en l’air) dans la tête, et même par­fois dans la voix.

Et une fois, cette fois, dans le viseur. J’me suis pas laissé faire. J’ai sauté sur l’bouton.

J’ai dû avoir trop bu. Qu’est-ce que je fais là, à oilpé, dans l’eau, avec le plat à san­gria sur la tête ? J’avais bu, c’est sûr. J’avais tout pour moi. On me disait que j’étais un superbe maté­riel. J’aurais pu être une colonne sur un temple, ou un mor­ceau de sol dans un buil­ding de luxe. Et main­te­nant on me fait pas­ser pour une soif­farde, en plus.

Le comble, c’est les tou­ristes qui défilent pour me prendre la tête. En photos.

C’est une des pre­mières pho­tos que j’ai prises avec mon Lumix. Un joli pois­son attrapé sur la porte d’une église. Aprés de longues recherches, j’ai réussi à iden­ti­fier la bête : Moz­za­rel­lus Ronal­di­num, fami­lier des rivières à l’époque de la construc­tion de l’église de Sankt Wendel.

Au flash, la photo, tout de même. Une photo dont je suis assez fier, même si je concède faci­le­ment que la légende … sent un peu sous les bras.

Le jeune homme était à la recherche de sa dic­tion pas­sée. Un soir, qu’il pas­sait devant une fon­taine, il se vit héler par un homme : «Jeune homme, quel est ton nom ?», demanda-​​t-​​il.

Le jeune homme à la recherche de sa dic­tion pas­sée répon­dit : «Je m’appelle Morez­zolla, euh, Moral­lezo, euh…»

Le jeune homme fixa son regard sur l’homme, avec l’air implo­rant. L’homme s’approcha de lui et lui parla : «essaye encore, jeune homme»

Le jeune homme à la recherche de sa dic­tion per­due se lança : «Maz­zol­lera, non, Mol­la­rezz, non… Mo… Mo…». Comme saisi [par] d’une illu­mi­na­tion, il fouilla dans sa poche, et donna à l’homme le seul papier qu’il avait : l’enveloppe d’une lettre que sa mère lui avait envoyée.

L’homme regarda l’adresse. Le jeune homme s’appelait «Moz­za­rella Ronal­dinho». L’homme prit un crayon, biffa la ligne, écri­vit quelque chose, et ten­dit l’enveloppe au jeune homme, en lui disant : «jeune homme, dis-​​moi ton nom.»

Le jeune homme, appré­hen­dant, regarda le papier, prit son élan, et se lança : «Mar­cel Roland». Et il se pros­terna aux pieds de l’homme qui venait de lui rendre sa diction.

Quand on crache, à un moment ou l’autre, on se fait mouiller.

Abso­lu­ment *aucun* lien avec ce qui se passe en ce moment au Moyen-​​Orient. C’est pro­mis. C’est juste que quand on crache beau­coup, on finit tou­jours par se faire rin­cer. Aucun rapport.

Deman­dez donc au lion…

Ber­lin est une ville sur­pre­nante. Souvent.

C’est une des rai­sons qui me la fait aimer. À ma pre­mière visite, Ber­lin était dingue. Plus que dingue. Party à plein temps. La ville ne fer­mait jamais. J’ai, à tra­vers un grillage, assisté, en pleine nuit, à une parade de sol­dats. Russes. Et en repar­tant je me suis acheté une glace. Je n’ai com­pris le com­por­te­ment des ber­li­nois que le jour où j’ai réa­lisé que je pou­vais mar­cher à tra­vers la ville tant que je vou­lais, et que je ne pou­vais arri­ver nulle-​​part. J’arrivais tou­jours au Mur. Ber­lin était une gigan­tesque pri­son (cer­tains auraient dit, à l’époque, que Ber­lin était en vrai la ville libre, et le reste du pays était une pri­son, et ça peut se dis­cu­ter). Mais bon…

À ma seconde visite, la ville était entre deux eaux, 6 mois après la chute du mur. Cette fois, c’était party à plein temps puisque ni un côté ou l’autre n’était plus en pri­son. Notez qu’à l’époque je me disais que le seul à avoir été vrai­ment libéré, c’était l’argent. Mais bon…

Main­te­nant, il y en a qui collent des affiches cla­mant «vive la bour­geoi­sie». On a défi­ni­ti­ve­ment été libé­rés. Plus de doute.

Ça veut quoi dire, de toute façon, hein ? 40, ou 42 ans ? Douze heures treize ou seize heures vingt-​​sept ? Le temps meurt. Même les pigeons ne sont pas à l’abri.

Sur­tout les pigeons.

Tous les pigeons, tou­jours à cou­rir après à une minute (oreillette blue­tooth à la dent, pour ne pas rater un appel pen­dant son jog­ging), à cou­rir après un métro, un feu vert. Tous les pigeons qui espèrent tri­cher le temps en tor­tu­rant leur corps sur une machine à cou­rir en vitrine, ou en se pei­gnant ou se char­cu­tant le corps en trompe l’œil.

Touche pas au temps. Fous-​​lui la paix. Laisse-​​le mou­rir. À son rythme.

Il m’a fallu près d’un mois pour réus­sir à dire «aéro­port». Et ça va faire trois semaines que j’ânonne «Roberto Car­los», «Ronal­dinho» ( j’avais à la base écrit ça « Rol­da­niho », heu­reu­se­ment que j’ai relu…), ou Mozarella.

Il faut écrire (lire) ce que je dis (écris) avec un peu de recul. Une dose d’humour aide. L’autre jour j’ai com­mandé un «latte Ronal­dinho» au lieu de «latte machiatto», rien que parce que je ne pou­vais en pro­non­cer qu’un des deux.

À vue d’œil, le châ­teau de Pots­dam est plein de sur­prises, cela dit.

La coupe du monde, je la trouve un peu longue, à la fin. D’abord, parce que la par­tie de Ber­lin que je pré­fère est inac­ces­sible. Ou plus exac­te­ment, a été trans­for­mée en réserve pour les «fans». Dimanche après-​​midi on attend au moins deux mil­lions de per­sonnes sur la «Fan­meile», que j’appelle nor­ma­le­ment «ave­nue du 17 juin».

Pire : les arbres au long de l’avenue est en train de cre­ver en masse. Diag­nos­tic : abus d’urine. Ben oui : les fans, ça boit. Un max. Ha-​​ha-​​ha.

Et le «momu­ment» devant la Bran­den­bur­ger Tor, comme mon­tré sur la photo, hein, je vous épargne mon com­men­taire. Enfin : il part lundi. Direc­tion Hambourg.

Vive­ment le retour de Berlin…

Une page cultu­relle. En alle­mand, FLAK est une abbré­va­tion pour : Flug­zu­gabw­her­ka­none. En bon fran­çais : un canon de DCA. Le Flak 88 était *le* canon de DCA alle­mand dans le temps. Pour les ama­teurs, voir là.

C’est pas que je suis devenu un his­to­rien de la guerre, hein. C’est juste que j’en veux un, de flak. Et qui marche. Si possible.

Vous savez, habi­ter en bout de piste d’un aéro­port inter­na­tio­nal, ça ouvre la curio­sité, au fur et à mesure qu’il fait chaud, et qu’on a le choix entre suer entre les fenêtres fer­mées ou deve­nir sourd entre les fenêtres ouvertes.

La vague de patrio­tisme qui avait déferlé depuis le début de la coupe du monde avait par moments un drôle de goût. Arrière-​​goût, plus exac­te­ment. Mais avec l’élimination de l’Allemagne hier, j’ai pu consta­ter que l’arrière-goût était plus une impres­sion que quelque chose à sur­veiller. En fait, les Alle­mands, bien que déçus, ont réagi géné­ra­le­ment avec bonne humeur et humour.

Va fal­loir que je cause à mon char­cu­tier italien.

Au moins, une bonne moi­tié des dra­peaux sont parti[e]s des voitures.

La lumiére par­tage sa liberté à toute per­sonne prête à prendre le temps d’apprendre. Apprendre à se libé­rer de la pri­son qu’est la pho­to­gra­phie.

Ça fait un moment que je constate que je passe plus de temps à réflé­chir sur la façon de prendre une photo qu’à regar­der. La pho­to­gra­phie est un outil, et pas un but en soit. Le but, au final, c’est de savoir regar­der. Quand je sau­rai vrai­ment regar­der, ma lumière sera libre.

Je ne sais prendre de pho­tos de gens. Enfin; bien sûr, que je sais le faire. Mais je ne le fais pas, parce que je crois que je n’ai pas le droit.

Je ne parle pas de droit au niveau juri­dique, encore qu’il y a pro­ba­ble­ment un pro­blème à ce niveau. Je parle de droit au niveau «moral» (mot que je n’use qu’à défaut du terme adéquat).

Par­fois, rare­ment, je prends une photo avec quelqu’un. Un inconnu.

En fait, ma photo est vide. Où allait-​​il ? Pour­quoi ou pour qui ?

Devant le châ­teau de Pots­dam… Non. Devant un des mul­tiples châ­teaux de Pots­dam… c’est mieux, non ? Donc : devant ce châ­teau, qui se trouve être le châ­teau de l’empereur Guillaume X (X comme dans « soit x l’inconnue », hein, pas comme dans « dix en latin ». Il n’y a jamais eu dix Guillaumes en Alle­magne. Faut pas déconner.) …

Je suis un petit confus, peut-​​être ? Bon. Allons droit au bout.

Devant le châ­teau de Pots­dam (voir plus haut), il y a une foul­ti­tude de sta­tues. Une bonne par­tie des sta­tues repré­sente des ange­lots. Nus. Orien­tés de façon à ce que, de sa fenêtre, l’empereur ait une foule de culs de petits gar­çons nus à voir. Mais je digresse encore…

Devant le châ­teau de Pots­dam, DONC, il y a une sta­tue que j’ai appe­lée «le nègre de l’empereur», pour une rai­son évidente. Et le nègre de l’empereur m’amène tout natu­rel­le­ment à par­ler de mon char­cu­tier italien.

Mon char­cu­tier ita­lien, l’autre jour, ou plus exac­te­ment le len­de­main du match France - Espagne, m’a inter­pelé dans ces termes : «tu as [vu] le match Congo - Espagne hier ?». Alors que je levais un sour­cil inter­ro­ga­tif, il insis­tait : «autant de noirs dans une équipe, c’était l’équipe du Congo, non ?»

Mon gros pro­blème, ces jours-​​ci, c’est que c’est le seul char­cu­tier ita­lien avec de[s] pro­duits vrai­ment bons, dans le coin, et qu’en plus je l’aime bien. Mais *pour­quoi* mélan­ger le foot et la nour­ri­ture ? Hein ?