Je marche à travers champs. Je reviens de la tranchée dont je voulais prendre des photos. Je suis la piste des taxis; une bande de terre compactée par le passage au milieu des champs. Je longe un petit fossé où coulent des eaux usées. La végétation est plus importante à cet endroit là, naturellement...

Je passe devant une maison, et on m'invite à venir m'asseoir. Mi arabe, mi anglais, la conversation classique avance : ce que je fais là, ce que je vois, etc. Au loin, dans la ville, une fumée noire : on brûle des ordures. A deux ou trois cent mètres, sur la route, un char dont on ne voit que la tourelle. De temps en temps le canon se pointe vers nous : quelqu'un nous regarde...

Un des hommes qui est là est étudiant. A l'université arabe-américaine de Zabbabdeh. Il m'explique qu'au début de l'année scolaire (il n'y a pas tout à fait un mois) il mettait une vingtaine de minutes pour aller là-bas. Maintenant, c'est entre une heure et demie et deux heures. Il envisage, sans rire, d'aller finir ses études en Angleterre. "C'est moins dur", me dit-il...

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