Ils sont quatorze, assis par terre. Un peu plus tôt, porte d'Hérode, ils étaient trois. En plein soleil. Alors qu'il y avait de l'ombre à côté.

Mais non. En plein soleil. Au check point d'Abu Dis. Un jeune plouc de 18 ans, lunettes de soleil à la mode, menton levé, ordonne d'un signe de tête à un homme qui pourrait être son père de lui apporter sa carte d'identité, et d'aller s'asseoir, au soleil.

Pour attendre. Attendre que le jeune plouc descende de son bloc de béton. Qu'il donne les cartes à un autre jeune plouc. Que celui-ci appelle à la radio. Que quelqu'un décide si oui ou non un des quatorze appartient à la catégorie sociale à la mode : les "personnes recherchées". Israël en arrête près d'une centaine par jour. Motif ? Tout et n'importe quoi. Connection avec une personne recherchée. Souvent.

Dans un pays où un village de 14 000 personnes est constitué de 7 familles, où tout le monde est plus ou moins l'oncle de quelqu'un, ou le cousin, ou ce que vous voudrez, les "connections" sont faciles à trouver.

Ces quatorze, ils vont attendre. Une heure, peut-être plus. Deux, parfois.

Moi, je n'ai pas une tête d'arabe : je n'ai même pas sorti mon passeport de ma poche, et j'écris en sirotant un coca frais.

Dehors, sous le soleil, ils sont quatorze. Ou plus.

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