dimanche soir

C'est la fête pour le fin du camp d'été international organisé par PARC à Zabbabdeh. Réunions de bilan, tout ça. Moi j'étais juste venu voir des potes.

A la fin, repas, et puis musique, et puis d'un coup, Dabkeh. La danse. J'en ai beaucoup entendu parler en un an, mais je n'en avais jamais vu.

En fait, à ma profonde stupéfaction, je me serais cru à un de nos fest-noz en Bretagne. Si ce n'était le caractère plus aérien de la Dabkeh, je m'y tromperais.

Les rythmes sont semblables, et surtout je retrouve les rondes obstinées des paysans, les avaleurs de poussière, les arpenteurs de chemins, les mange-terre obstinés... les gens sont partout les mêmes, dans un sens.

Image fugitive, dans cette danse d'hommes (avec l'exception, puisque c'est un camp international, les filles étrangères dansent avec les hommes sans se poser de questions, même si visiblement certains hommes, eux, s'en posent), une jeune Palestinienne, foulard impeccable sur les cheveux, danse à l'écart, elle est enveloppée d'un grand drapeau français que j'ai rarement vu mieux porté.

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