Massacre ou pas massacre ? C'est visiblement la seule question qui compte. On ne se demande pas combien de morts à Jénine. On ne s'interroge pas sur le bien fondé d'enterrer vivant dans sa maison un môme de 20 ans parce que son fauteuil à roulettes ne lui a pas permis de quitter assez rapidement la maison avant que les bull ne l'écrasent.

On ne se demande pas s'il est normal de raser les habitations de centaines de gens. On ne se demande pas si c'est normal que ça sente le cadavre à des kilomètres à la ronde. Tout ce qui compte, c'est de savoir si c'est ou non un massacre. Si c'en est un, on fera les gros yeux à Israël. Quelques jours. Si ce n'en est pas un... seuls les habitants de ce camp sauront, de toute façon, ce que c'est qu'être un réfugié d'un camp de réfugiés.

Un massacre, c'est combien de morts ? Et puis Sharon ne voudrait pas un massacre sur la conscience. La destruction d'un camp et d'une paire de centaines d'arabes, ça, ça va.

Hier, au check-point de Naplouse, nous étions bloqués parce que les soldats refusaient de laisser passer deux voitures de diplomates, français et néerlandais. Moi, je croyais qu'un diplomate, ça va où ça veut. Apparemment non. Mais bon. Là où ça me gênait, c'est qu'à un moment, on a parlé dans le convoi de rebrousser chemin en solidarité avec les diplomates. Et là, je ne suis pas d'accord. J'ai une solidarité, plus ou moins claire, avec les Palestiniens. Mais avec les diplomates, non. Je suis là sur le terrain parce que la diplomatie a montré ses limites. Les diplomates, dans ma vision de ce genre de choses, doivent aider les convois à passer les check points. Pas l'inverse.

La rue était déserte. Je crois qu'elle mêne à une entrée du camp de Balata, mais je ne suis pas certain. Au loin, à l'autre bout, on voyait quelques personnes. Les soldats sur la colline en face ont tiré, je crois que c'était dans cette direction là.

On a vu arriver une femme et une fillette, qui poussaient une carriole. La femme, toute en noir, tenait un chiffon blanc à la main qu'elle agitait en direction des chars sur la colline, à plusieurs centaines de mètres. Ces deux silhouettes sur cette immense rue vide, le silence... Tout ça dégageait une impression de tristesse et de détresse. Enfin; moi je ressentais ça. Je me demande souvent si je fais ces convois pour eux ou pour moi. Probablement un peu des deux. L'humanitaire, comme on dit, est ambigu.

Depuis quelques temps où je me trimballe un peu à travers le pays, il y a un truc qui me choque, c'est la frénésie de construction des Israéliens. Attention : je ne parle pas de la construction politique, celle qui fait que le terrain spolié aujourd'hui sera peut-être impossible à rendre plus tard. Je parle de cette façon de construire. On éventre les vallées, on rase le haut des collines, on construit, au cordeau, des trucs moches à toits en tuiles (pour qu'on ne les confonde pas avec les constructions locales à toîts plats), on construit tout autour des murs... Certaines colonies sont de vraies forteresses kafkaïennes, en haut d'un piton. Je me demande comment on peut vivre dans un truc comme ça sans devenir paranoïaque...

Pendant que j'étais à Naplouse, Lady P. était, elle, à Beit Liqia. C'est un petit village près de Biddu. Elle accompagnait là-bas un médecin palestinien de l'hôpital Augusta Victoria. Je vous traduirai en entier son rapport quand elle aura fini de l'écrire (mais on n'a qu'un ordinateur pour deux...), mais en gros ce qu'il faut savoir, c'est qu'il y a plusieurs mois, des gamins ont jeté des pierres sur une voiture israélienne. Depuis, le village est fermé. Enfermé. Plus aucune route n'y va. Le ravitaillement vient à travers champs, ils ont un médecin une fois par semaine, quand il n'est pas intercepté par les soldats sur la route. Les gens survivent parce qu'ils plantent des trucs dans leurs jardins.

Faut pas lancer de pierres au colon, chebab...

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