Mardi 23 octobre 2001

Tout ça devient dingue. On pensait avoir, sinon touché le fond, du moins au moins aperçu le fond de la saloperie humaine. Et voilà que ça resurgit sous une autre forme ; depuis toujours, le courrier, la lettre, c'est un moment heureux (encore que j'admets volontiers que depuis l'invention de la facture, on peut relativiser ce point de vue), et une poignée de fumiers a imaginé d'utiliser le courrier comme vecteur de mort et de terreur.

Tout ça devient dingue. Ça donne envie de ne plus lire les dépêches. Ça donne envie de marcher tout droit jusque Bethléem. Ça donne envie d'abandonner le clavier. Ça coupe l'appétit.

Ça fait penser à arrêter ce déballage de moi, moi, moi, sous prétexte de témoignage. Témoignage de rien, de riens, témoin de rien, à l'abri des murs du couvent, futile, frivole, à causer de la pluie...

Pendant que, pas loin, c'est la terreur, la douleur, le fer, le fracas. Pas loin. Je vois du parc les hélicos tourner au-dessus de Bethléem, c'est tout près, et je parle de la pluie.

La photo du jour, elle est symbolique. Et, oui, Stéphane, elle est très symbolique.

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